Hostis Humani Generis Richie Rellik
Уроды Герои из Поколения Lost
Художник Смерти
Врагам
Ответ
Выход
[не]моё Божество
Поколение Lost
Художник Смерти
Художник смерти рисовал людей
Он рисовал придуманные лица
В тетради перелистывал страницы
Он рисовал кого-то каждый день
Он медленно вычерчивал черты
Он в основном лишь рисовал портреты
Порой замысловатые сюжеты
Порой простые синие цветы
Потом он начинал рисунки рвать
Напополам - рисованные лица
И лица начинали шевелиться
И люди начинали умирать
Художник смерти убивал людей
Он убивал иллюзии, надежды
Он не снимал кровавые одежды
Он убивал кого-то каждый день
Нарисовать, порвать, скомкать, стереть
И заново вычерчивать их лица
Художник смерти – гений и убийца
Он воплощал в рисунках нашу смерть
(2009)
Врагам
Ты зря мотаешь срок -
Свой бесполезный век.
УБЕЙ СЕБЯ!!!!
Ты лишний человек.
(2007)
Ответ
Мы виноваты перед вами
Лишь только в том, что лучше вас,
И нас вы ненавидеть вправе,
Нечистых мыслей не стыдясь.
(1999...раскапывая старые архивы...)
Выход
Настало утро – значит, вышел срок
Пора узнать, какой кому итог
И кто кому какой удел припас
И для кого в тоннеле свет погас
А для тебя – в горячий чай ликёр
И старый плед, и новый сутенёр
И пули свист у самого виска
И вокруг горла обвилась рука
Но ты не ведь суровым снам своим
И каждый день твой обратится в дым
И каждый день - как новый эшафот
И каждый выход - это новый вход
Пришла зима – и началась игра
Очнись скорей - тебе домой пора
Стряхни всю грязь и прогони свой сон
Стряхни всю ложь – и убирайся вон
Кому-то вброд, а остальным на дно
Кому-то яд, а нам с тобой вино
Кому-то ключ от потайной двери
А мы - на край, и вместе - раз, два, три
Но ты не плачь, когда у горла нож
И каждый день на новый век похож
И каждый день – он в новый бой зовёт
И каждый выход – это новый вход
Пришёл пиздец – подставь ему плечо
В твоих объятьях было горячо
В твоих глазах последний день застыл
А в наших душах - только тлен могил
У них есть маски – у тебя ружье
Однажды каждый обретёт своё
Увы, не каждый смог пройти свой путь
Всё это – бред, и ты о нём забудь
И просто смейся, хохочи навзрыд
И каждый смертный сломлен и убит
И каждый день тебе о вечном врёт
И каждый выход – это новый вход
(28-29 (под утро) 09.2009)
[не]моё Божество
Посвящается С.
Прикоснувшись губами к щеке,
Недра чёрной души обнажив,
Твою руку сжимая в руке,
Я пойму, что я всё ещё жив.
Я вдохну запах рыжих волос,
Я отброшу всё бренное прочь.
Ты мне дашь самый лучший наркоз
На одну мимолётную ночь.
Я тебе не смогу объяснить
Смысл моих извращённых идей.
Ты меня не сумеешь простить,
Как не смог бы никто из людей.
И на сердца немую мольбу
Мне ответит лишь траурный дождь.
Буду долго смотреть на тропу,
По которой ты в утро уйдёшь.
Среди тысяч обличий и лиц
Буду образ твой тщетно искать.
И в театре для самоубийц
Место в первом ряду занимать.
А когда уже выбьюсь из сил
И забудусь в безумном бреду,
Вдруг пойму, что твой лик я забыл
И тебя никогда не найду.
На обломках разбитой мечты
Я построю свой маленький храм.
Будет в нём божество – это ты,
Всё во имя тебя будет там.
Но не будет в том храме икон –
Сей красы не смогу срисовать,
И не будет достойных имён,
Чтоб моё божество называть.
Может, сжалится злая судьба
И настанет заветный мой час –
И тогда я увижу тебя
Ещё раз. Я прошу, только раз!!!!
Чтоб железом калёным твой лик
Смог я выжечь на сердце больном.
Даже пусть тот божественный миг
Мне покажется только лишь сном…
(ноябрь 2009)
Поколение Lost
В многомерности слова «бренность»
Социальной дерьмо-тюрьмы
Мы испытываем потребность
Отгораживать слово «мы».
Среди тысяч банальных истин,
Миллионов избитых фраз
Зародилась маразмо-призма,
Разделившая «их» и «нас».
Все они – эталоны вида,
Их по праву зовут людьми.
Но не чувствуем мы обиды
Оттого, что они – не МЫ.
На конвейере их штампуют,
Упаковывают в прикид.
От банальности мы тоскуем,
Глядя на их шаблонный вид.
Они строят большие планы,
Они строят свою судьбу.
А мы с болью шнуруем раны
От терновых венцов на лбу.
Они молятся у иконы,
Чтобы бог отпустил грехи.
А мы ночью под ветра стоны
Вслух читаем свои стихи.
Мы стоим у реки забвения
И сжигаем последний мост.
Мы герои из поколения –
Поколения Lost.
Они ездят на новых тачках
И одеты как на парад.
А мы просто от смеха плачем,
Видя весь этот маскарад.
Они пьют дорогие вина,
Они курят крутой табак.
А мы пишем свои картины
Алой кровью на небесах.
Они ходят в крутые клубы
На танцполе встречать рассвет.
А мы просто живые трупы,
Нас как будто и вправду нет.
У них пафос: жених-невеста
И полно бытовых проблем.
А мы просто хотели секса,
И не важно, когда и с кем.
Их название – лицемеры,
Их призвание – вечно лгать.
А мы ищем в осколках веры
Заколдованную печать.
Им плевать на безумье страсти -
Им удобней на всё забить.
А мы просто хотели счастья,
А мы просто хотели жить.
Мы стоим у реки забвения
И сжигаем последний мост.
Мы уроды из поколения –
Поколения Lost.
Они просто мишени в тире,
У них нет ни имён, ни лиц.
Мы лишь гости в их стрёмном мире,
Персонажи их небылиц.
Их идеи, слова и чувства
Все прописаны наперёд.
А мы верим в своё Искусство,
Презирая всех тех, кто врёт.
Они ценят свою публичность,
Их заботит лишь их престиж.
А мы веруем в слово «Личность»,
Наблюдая за ними с крыш.
Они маленькие детали,
Они встроены в механизм.
А мы ночью в гробу видали
Их ебический реализм.
Они пафосные зануды,
Им бы лишь бы мораль читать.
Мы по-прежнему верим в чудо,
Не способные не мечтать.
Среди множества пошлых бредней
Мы нашли свой святой экстаз
В прочной стенке из убеждений,
Разделяющей «их» и «нас».
Мы стоим у реки забвения
И сжигаем последний мост.
Мы потерянное поколение –
Поколения Lost.
(2009)
back
Copyright 2009, Hostis Humani Generis Richie Rellik
Сайт создан в системе
uCoz